Agora vamos ter os girassóis Do fim do ano E o calor vem desumano. Tudo irá se expandir, crescer com as águas, quiçã, amores nos corações. E um santeiro, milagreiro, Prevê a dor de terceiros E diz que a vida É feita de ilusão. E um santeiro, milagreiro, Prevê a dor de terceiros E diz que a vida É feita de ilusão. Aquela que um dia o fez so nhar Se foi com o outro No dia em que os dois Se casariam por amor. Ele aluou, Hoje o seu pesar Sintila nos varais, Usou as sete vidas E não foi feliz jamais. Toda a imensidão Passou pela vida E foi cair na solidão. Mais um santo para esculpir é o que lhe vale Pra evitar que o rancor suas ervas se espalhe.