Les petits bergers font des feux Ils mettent leurs pommes de terre sous la cendre Les vaches broutent, c'est la fin de septembre Il fait clair et le ciel est bleu Pourtant la brume traîne aux pentes des collines Les fumées des feux rampent par les champs Comme de grosses chenilles grises La feuille tombe et on entend le vent On sent la fatigue, on s'assied sur les talus On regarde, l'herbe est jaunie On pense à tout ce qui n'est plus Le cœur a mal et il se replie On dit "Le soleil ne durera pas longtemps On va rentrer et fermer les fenêtres" On marche, on va le long des haies Et on est bien triste en marchant Les petits bergers claquent du fouet Le vent souffle, les feux font une grande flamme L'ombre gagne vers la forêt Il a neigé sur la montagne