Abendstunde stille Stunde Dieser Tag ist ausgebrannt Hinterm Wald verschwand die Sonne Rote Glut blieb auf dem Land Und der Rest der roten Asche Blüht noch fort in unsrem Blut Nach den kalten Nächten schlägt ein Neues Feuer aus der Glut Abendstunde stille Stunde Müde sind wir von der Nacht Haben was wir geben konnten Lange schon dem Tag vermacht Und es wächst die gold'ne Ernte Wächst heran auf diesem Land Und das Gold, das Gold der Felder Wird schon bald zu Brot gebrannt